Alhambra

Je m’baladais sur Nostrand avenue le coeur ouvert à l’inconnu quand j’ai spotté à ma droite un laundromat: il s’appelait Alhambra. Une minute t’es à Bed-Stuy et la suivante te vlà à Granada, me suis-je dit en visant les faces moroses des quidams à l’intérieur, éclairés d’en haut par de glauques néons clignotants. Je traversais un rough patch, Gainsbourg dans les oreilles pour me rappeler que d’autres en ont bavé (pas vous?), et puis ce lavomatic proprement drolatique m’a tiré de là avec un sens de l’à-propos fantastique. Même Sisyphe avec son rocher aurait sans doute moins rouspété s’il avait croisé sur son chemin ce genre de petite plaisanterie.