Deux semaines de road trip ce matin. On fête cet anniversaire, après le mien hier, au milieu de la mer: celle des Baléares, avant de traverser demain soir la Méditerrannée de part en part. On dort à Barcelone cette nuit, et demain dans un ferry. Prochain pays: l’Italie! J’ai réussi à faire avaler à Ambroise, qui voulait aller en Grèce par le chemin des écoliers, que l’Espagne était une étape acceptable. Merci, la liaison Barcelone – Civitavecchia! On verra après 19 heures à bord si je suis encore ravie de ma trouvaille.
Calme plat: les enfants jouent avec des Duplo animaux, une Barbie et une voiture de Batman. (Je sais que le genre est une construction mais ils n’ont pas eu le mémo.) Il y a une piscine sur le bateau donc on charrie bouées, maillots, et un gigantesque sac de snacks. On repart de Formentera bronzés, brûlés, salés, les cheveux humides d’eau de mer et de sable, et parées, Céleste et moi, en baba-bobo locales. Ce soir, bain à l’hôtel! Demain, on reprend forme humaine et urbaine, et on va visiter le Parc Güell.
Intermède sur le pont. Image mentale obsolète d’Hercule Poirot en goguette sur un paquebot. Aucun mystère, sinon celui, plus tôt, des tongs d’Atlas qui ont été retrouvées depuis. Je regarde la mer d’en haut, les vagues d’écume sur le passage du bateau. Quel que soit l’angle, c’est toujours aussi beau. Au large il existe des vagues dites scélérates, hautes comme une bâtisse de six étages. So far, so good. L’horizon est plat et bleu à l’exception de quelques moutons. Je veux y plonger, un peu.
Le tarot, encore et encore. Saint Phalle a vécu jusqu’à la quasi-démence dans son Impératrice géante. Ça alors, j’ai tiré la Mort. Exégèse: il faut que tout change. Je pense à Tancredi dans Le Guépard, Se vogliamo che tutto rimanga com’è, bisogna che tutto cambi, Il faut que tout change pour que tout reste ainsi. Je regarde la queue d’écume qui s’enfuit. Le ferry avance mais il ferait du sur-place que je ne verrais pas la différence. Si c’était un décor, comme dans le Truman Show? Je délire, je m’endors, voilà le port.
hélène muron 