“Quand même, une île, c’est spécial”, ai-je décrété tandis que le van traversait les marais d’Oléron, à l’entrée de l’île, près du pont. On est arrivés à destination! Oléron est la toute première de mes obsessions insulaires (avant celles de l’année dernière). On y est allés en hiver, au printemps et l’été, et l’air de liberté qui souffle sur l’île nous a emportés. Les gens sont plus tatoués qu’à Ré, et moins retraités qu’à Royan – nos deux lieux de comparaison, où on allait enfants.
Céleste quant à elle, est restée bloquée à Formentera, l’île des Baléares où on est allés l’été dernier. Elle répète playa et granizado toute la journée. Au bout d’un moment, l’effet de nouveauté est passé donc je lui ai appris d’autres phrases. Ça tourne toujours autour de la plage, qui est le thème principal de notre vie en ce moment. Sur le chemin de celle où on a passé l’après-midi, on a écouté le tube de l’été 83, Vamos a la playa oh oho oho. Les autres plagistes étaient ravis.
Pour la nuit, on a trouvé un parking sur un promontoire juste au-dessus d’une plage, où quelques voitures étaient déjà garées. La plupart d’entre elles sont parties après le dîner. Sur la margelle en pierre qui borde le chemin vers la mer, on était plusieurs installés à pique-niquer. Ambiance terrasse de café, mais face à l’immensité. Atlas s’est endormi sur la route dans son siège, en marmonnant “on s’en va de la playa”. Je l’ai couché dans la tente de toit en lui parlant de l’océan.
On a préparé le van pour la nuit au son des vagues tonitruantes sur les rochers en contrebas. Le parking s’est petit à petit re-rempli de campeurs comme nous. J’ai discuté avec les voisins, un couple en camion converti, à l’accent chantant, qui m’ont offert une margarita. J’ai accepté même si en ce moment je ne bois pas (à Rome…). Le mec d’à côté, qui dormait dans sa voiture, a mis Ambroise en garde: Faites gaffe, c’est des gitans. Je n’ai pas vu en quoi on était différents.
hélène muron 